心脏撞在肋骨上，撞得生疼，撞得她喉咙口发紧，指尖在雨衣袖口里蜷起来。
她的瞳孔没动一下。
呼吸没乱一拍。
“没见过。”
声音从帽檐底下出来，平的，哑的，烧过的嗓子带着砂纸似的粗粝，听不出任何缝。
沈鹤没接回照片。
他盯着她看了两秒，忽然伸手，一把攥住她收在袖口里的手腕，动作快，力道狠，指尖正正扣上她的腕脉，要把袖子撸上去验那排针眼。
他指尖扣上来的那一瞬，许眠全身的皮肉先炸开了。
不是怕。
是记忆。
顾沉舟扣过她的腕，扣过二十多天，喂药前扣，哄睡前扣，测谎的时候扣，教她读心跳的时候扣。
指腹落在脉上的位置，内侧偏上半寸，三分力道，不重，刚好压得住血流又不疼，压着，等，等她的心跳到他的指腹底下来，等她先说真话。
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