“七针。”她松开手，靠回货箱上，“七针不是病人的剂量，是编号的剂量。”
许眠的眼皮动了动。
什么叫编号的剂量。
她张口想问，喉咙里只滚出一声气音，烧把她的嗓子封死了，一个字都挤不出来。
06号没有再说第二句的意思。她翻了个身，面朝货箱，闭上眼，像刚才那两句话从来没有发生过。
底舱静下来，只剩浪声，和船体吃水时发出的低响。
烧一阵一阵地漫上来。许眠的意识浮着，沉不下去，也浮不上来。膝盖上的脸烫的，领口的味道是熟悉的，腕上那个三拍的节奏还在她自己手指底下，一下，一下，替她数着。
她想起安全屋的火光，想起卷上去的小臂，想起那一排和她一模一样的七个针眼。
想起他在火光里没答的那个问题。
你是第几号。
栅格后面那只眼睛替她答了。零一。
01到06，他签过每一个人的处理单，可他自己胳膊上也有七个针眼，他是从哪一页纸上爬出来的，他签那些名字的时候，签的是别人，还是他自己。
烧得最深的那一阵，许眠的嘴唇动了。
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