湿透的头发，月光底下的胸口，那一侧挺着的、颜色深深的乳尖。那滴落在他手背上的水，到现在还是烫的。
他鼻子里还是那股味道。药的苦，甘草的甜，被窝里的暖。从墙缝渗过来，渗了一整夜，怎麽也散不掉。
他睁开眼，佛像垂目看着他。
他低下头。
他的僧衣底下，那一处硬得发疼。
二十八年了。他从十二岁受戒，从来没有过。偶尔夜里有，念一卷清心咒，也就消了。
这一回，念到四更，它没有消。
他跪在那里一动不动，额头上全是汗。那一处顶着僧衣，顶得布料都绷紧了，每动一下，粗布就磨一下，磨得他浑身一抖。
他不碰。
死也不碰。
手里的念珠一颗一颗地拨，拨得越来越快，快得指腹都磨热了，快得像——
他猛地停下来。
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