她正在炒一道菜。程衍闻到了酱香、葱香，和一种被慢慢煨开了的、他形容不出来的暖。
那是她从拳墟带出来的、唯一的东西——那个盖着布的陶罐。里面那罐为某道菜备了很多年、却再也没做过的酱。
「你在做……」
「嗯。」韫没有回头，声音很轻，可程衍听得出来那里面有一种放下了什麽、又终於拾起了什麽的释然，「一道我很久没做的菜。」
「多久。」
「七年。」
「你还记得怎麽做吗。」
「手记得。」
程衍站在门口没有打扰她。他知道那道菜是做给谁的。那个半夜爬起来、给练功的哥哥做饭的小女孩；那个亲手喂饱、又亲眼看着哥哥走掉的妹妹；那个等了七年要杀他、最後却眼睁睁看着他为自己散进一颗石头里的人。
她终於又做了一次这道菜。不是做给那个走掉的人吃，是做给那个如今她走到哪、就带到哪的人。
只是这件事，此刻的她还不知道。而那颗贴着她心口的结晶，在灶火的映照下，极轻、极轻地亮了一下。
＊＊＊
饭做好了。韫盛了两碗。一碗给程衍，照旧放在他右手边——他左边的伤早就不碍事了，可她的手还是把碗放到了那里。手记得的，显然不只一道菜。另一碗她没有给任何人，只是安安静静地摆在了桌子的另一头。程衍看了那碗一眼，没有问。
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