不知为何，他想到了多年前那个月亮很圆的夜晚，尚秋就这样低着头绣着一只小老虎，发丝从耳垂边垂落下来，他想伸手去给他把发丝别到耳后。但如今他顶着这张脸，怕再也没脸去见她了。
本来她就只是瞧上他生得俊俏。
他低着头，闭上眼睛。
这样也许就什么也看不到了吧。
雪还在下，嘈杂的人声在身后鼎沸，乱烘烘你方唱罢我登场，到头来都是为他人做嫁衣裳。
107.
牢房里头没有窗。
他就这样靠坐在一堆发霉的稻草上，脸上的伤口已经化脓了，脓水就这样顺着脸颊往下淌，痂结了又挣开，挣开了又结痂，他懒得擦也擦不动。
身上穿着的依旧是面圣时的那个长衫，如今已经发馊发臭了。
老鼠就这样在角落里头吱吱叫着，空气里头弥漫的说不清楚是霉味还是腐臭味。
牢饭每天只送一次，稀得能够照见人影。
作为牢里头关着的罪人，不会有人将能够入口的饭食送进来的，新鲜的被狱卒换走倒卖，送进来的馊饭酸臭得令人难以下咽。
他有些时候不吃不喝也不觉得饿，整个人像是被掏空了，徒留一张人皮裹着骨头，或许在尚秋死去的那一天他的心就已经跟着死了。
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