这一口气她吸得很慢，从鼻腔进去，压到肺底，握刀的那只手纹丝不动。
然后她按下了刀尖。
血从刀刃边缘渗出来，先是一线，顺着缝合口的旧疤往下淌，淌过肋骨的弧度，淌上她按在他胸口的那只手，指缝里很快积了一小汪，温热的，黏的，顺着她的腕骨流进手套的边缘。
顾沉舟的呼吸重了一拍。
就一拍。
他没有出声，下颌抬起来，脖颈的线条绷给她看，扶着扶手的那两只手扣住了边缘，指节一节一节压下去，扣得很紧，人却摊得很开。
“出血量。”她说，“报给我听。”
“正常范围。”他的声音从齿缝里出来，平的，“比正常多一线，皮破了，肉还没开。”
“闭嘴，出血量轮不到你报。”
“那你问我什么我答什么。”
“原件离刀口几毫米。”
“四。”他说，“针脚挑断一半，镊子贴着骨膜进去，别碰第七肋。”
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