踩着铺了劣质红色塑料防滑垫的楼梯，一步步往上走。楼道感应灯坏了，只能借着拐角窗户漏进来的路灯照明。墙皮大片脱落，露出灰黑色的水泥，混合着烟味、廉价香水和潮湿发霉的味道越来越重。
二楼。
长长的走廊，光线昏暗，地上铺着早看不出颜色的脏地毯，踩上去有种粘滞的恶心感。
“201……202……”
李岳像个走向刑场的囚犯，每走一步，手里的旅行袋仿佛重了十斤。
终于，他在挂着塑料牌子、写着“203”的木门前停下了。
门很旧，红漆斑驳，把手松动。门缝里没漏出一丝光，也没任何声音。
手表指针跳到21:58。
李岳站在门前，183公分的宽厚身躯几乎将走廊里微弱的光线挡死。他能听到自己粗重如牛喘的呼吸声在回荡。灰色的纯棉T恤被冷汗浸透，紧紧贴在胸肌上。
他伸出粗糙的右手，骨节泛白地曲起。
“叩、叩、叩。”
三下。不轻不重。
里面没动静。
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